Sin márgenes...

Me hiciste pedigüeña

de un amor que ya era mío.

Y acabándose el estío

murió también mi primavera.

De otoño revestida -o mutilada-

me asomo gris a tus aceras,

queriendo -y requiriendo-

las sobras que de ti aún me alimentan.

No busco ser mejor de lo que era.

No pido pulcritud ni último aviso.

Tan sólo ser el fin -no la quimera-

que busques impaciente y sin permiso.

No quiero dar a luz a quien no soy.

-Tal vez fuí siempre la crisálida.-

Abarco lo que ves. Sin más frontera

que aquella socorrida alma de viento

que un día se filtrara entre tus grietas.

A parte de eso...¿no lo ves?

No tengo márgenes ni esquemas.

Sólo te quiero.

Sólo quiero que me quieras.