Estaciones

En tu lista de prioridades
nunca he sido la primera
y esperando que me ames
deshojo mis primaveras.

Si en otoño me reclamas
las hojas ya estarán secas.
Y crujiré, como siempre,
marchita bajo tu suela.

Fuimos verano hermoso.
Fuimos vida, savia, hierba...
y crecimos sin mirarnos,
como brotes de tormenta.

Nos encontrará el invierno
teñidos de madreselva,
enterrados en espinos
llorando nuestras miserias...

Recordaré lo que fuimos
y esperaré a que me quieras.